Одни болтали, а другие уроку внимали.
Лишь он один сидел в тени, ни на кого не похожий.
Он рисовал её лицо на клочке бумаги,
В деталях вспоминая каждую клеточку кожи.
Так день за днём тянулись будни, проплывая мимо
И привнося в его сухую жизнь одну лишь боль.
В душе его давно уже шёл ливень.
Забыть любовь не помогал и алкоголь.
Взахлёб читал толстенные он книги,
Стараясь в них найти ответ на свой вопрос.
И по ночам срывался в диком крике,
Понять пытаясь, любит ли она его всерьёз.
Она же беззаботно веселилась:
Друзья, подруги, интернет, кино...
Она лучами радости искрилась.
И ей было совсем не до него...
Ей льстило, что он проявлял к ней чувства,
Ей нравилось чужой душой руководить.
Она играла и лгала искусно.
Она позволила ему себя любить.
Но вот, однажды, ей всё надоело:
Все эти чувства, эти сопли, эта страсть.
И оттолкнула гордо от себя и смело,
Когда он вновь к её ногам хотел упасть.
В этот момент в его душе замкнуло что-то,
Безжизненным, стеклянным стал вдруг взгляд.
Вмиг умерли вся нежность и забота,
Он осознал, что нет пути назад.
В бреду свой нож достал он из кармана.
С глаз спала сладостная пелена.
То был тот самый нож, которым он недавно
По дереву чертил их имена.
Накинулся он на неё со всею силой,
В одно мгновение на землю повалил.
Она едва лишь только крик короткий испустила,
Как лезвием её он в грудь пронзил.
Он разодрал труп девушки на части,
И сердце вытащил, оно не станет биться вновь.
Он крикнул в небо: "Я хотел лишь счастья!
Но счастье - это вовсе не любовь!" |