Отец! Ты помнишь тот - тюремный,
Убогой серости бушлат?
Подарок... Может быть и скверный.
Неважно! Как ему был рад!
Ты - босоногонький мальчонка,
В неполных восемь-то годков
С глазами взрослого ребенка,
Познавший холод "северов".
Посылка. Ящичек фанерный.
Обратный адрес - не понять!
И запах... Запах не конфетный,
Но так напомнил чем-то мать...
Ее глаза...Глаза и руки...
Мозоли... Гладят чуть слегка...
- Сынок! Да, мы с тобой в разлуке
И от тебя я далека -
Как никогда! Сугробы. Зимы.
И будь неладен этот срок!
Но мы с тобой неразделимы...
Прости меня за все, сынок...-
Шагая в присланном бушлате,
Ты от судьбы не прятал глаз,
Хотя не знал цены расплате
Подстерегающей всех нас -
За всемалейшую провинность,
Где прокурор - не брат, не сват...
Где только срок - длиною в длинность.
Ну и в подарок ...вот... бушлат... |
"...
