Костёр цыганский горит в ночи,
а ветер раздувает пламень...
В глухом молчаньи сидит старик:
погружённый в воспоминанья...
В тот вечер на берегу реки
шатры цыганские стояли.
Ночь освещая, горят костры.
Никак они беды не ждали.
Как молод он и полон сил!
Его красавица - жена
и рядом - годовалый сын-
все вместе у жаркого огня.
-
Вдруг - странный гул и резкий звук,
и тенью чёрною накрыты.
Свист и взрыв, померкло всё вокруг...
Внезапно стало очень тихо.
Нет! это он оглох и ранен!
А вместо табора - воронка.
Лишь в стороне в густом бурьяне
лежало тело цыганёнка.
А перед ним лишь смрад и дым.
Родных он потерял всех разом!
В одно мгновенье он стал седым,
но как-то сохранился разум.
И на селе такая же беда:
дома пылают, крики, стоны...
И ясно -это началась война,
нет выбора ему иного.
И полуживого паренька
он бережно донёс до хаты,
а сам ушел - куда глаза глядят:
пора пришла побыть солдатом.
В бою он не страшился смерти,
кидался на врага, как ворон,
его боялись даже черти...
Конец войне - и вновь свобода!
И постаревшим, и седым
вернулся снова к той реке:
навеки берег тот стал родным,
хоть и открытой раной на судьбе.
И каждый год на той поляне
костёр цыганский в ночи горит:
здесь собираются цыгане
на тризну, чтоб помянуть родных. |
