Всем обликом своим "Возьми меня!",
Она орёт. Но рядом бдит супруга.
У, в сорок градусов священного огня,
Мне не погреться. А похмелья вьюга,
Меня, насквозь промёрзшего, трясёт,
Но холодильник сейфа неприступней...
Что ж, "похмелюсь" в сметане карасём,
От дня рождения оставшимся на кухне. |
