Вагон. Ночь. Перестук колес.
Звенит в стакане ложка тонко,
грустит напротив незнакомка -
следит за заоконной гонкой
глазами влажными от слез
и морщит покрасневший нос.
А поезд мчится на Кавказ,
тревожа тишину гудками...
Возможно, этот образ канет
в забвении, очистив память,
но почему ж тогда сейчас
не в силах оторвать я глаз
от тонких черт и ярких губ,
от этой искренней печали
о том, что паруса умчали
корабль...
Он так и не причалил,
но ждет она.
Наверно, глуп
вопрос наивный "Почему?" |