Куда от гениев подеться?
И где здоровых взять людей?
Зачем ты, homo, впавший в детство,
трясешь головушкой своей,
шумишь корявой погремушкой,
которую сварганил сам?
Венец газетный над макушкой,
плывет табачный фимиам…
Ты, как солдатиков, расставил
поклонников перед собой
и против всех приличных правил
их пичкаешь как на убой.
«Он гений! Гений» - раздается
твоим усилиям в ответ.
Но вдруг лукавый обернется,
как дирижер, и ухмыльнется,
шепнет: «Какой же ты поэт?..» |
