Предисловие:
Посвящаю памяти моего кущёвского знакомого,
Александра Балашова,
талантливого музыканта-клавишника,
погибшего при взрыве гранаты,
которую свихнувшийся на войне солдат привёз из Чечни
и начал по пьянке разряжать в людном месте.
Солдат возвратился с гражданской войны,
Снятся солдату кровавые сны:
Длинные-длинные тополя
И траками вырытая земля,
И крики «Вперёд!», и окрики «Стой!»,
И небо, как саван, над головой.
В ушах и глазах - то мат, а то муть.
Забыться в водке, но не уснуть.
Что в двадцать - проседь в полголовы,
Что есть друзья, кто уже мертвы,
Что где-то заброшены их дома,
Их женщины с горя сошли с ума -
Плевать!
Что вернулся с убитой душой.
Живой вернулся - и то хорошо.
Но ты, кто стрелял, и ты, кто убит,
Не ты герой и не ты бандит.
Дешёвое мясо за чью-то ложь.
Мне жаль: ты поздно это поймёшь.
И тот, кто против тебя стоял,
Тебя от скотины не отличал,
На родину чью ты не гостем шёл,
Он тоже не славу себе нашёл.
Нет: те, в лимузинах, кто вас послал,
Кто продал вас за нефть и металл,
Кому слеза, что божья роса,
Кто никогда не смотрел в глаза,
Все те, кто сладкие речи пел -
Им очень плохо, что ты уцелел.
Они, в столицах, вам не чета:
Им воровство, тебе - нищета.
1998 год |
