Садисты в облике поэтов,
Куда ж летит сегодня мир.
Каких нам ждать от них куплетов,
Стихиру превратили в тир.
Услужливо так руку отрубили
И попинали тоже невзначай.
Наверно даже чай, потом попили
Довольные, как трубочист своей метлой.
Да видимо поэтов аду стало надо,
И эту свору чёрствости и зла.
Он выпустил сюда ко мне из ада
Надев на них поэтов имена.
Что ж жизнь проста, к барьеру стая чёрных,
Скрестим лучи своих стихов.
И пригвоздим на тех столбах позорных,
Здесь в нашей жизни всплывших подлецов.
|