Не вырвать жала у пчелы:
Она летит – тропой – за медом…
Сгорают в ней – белым-белы
Туман и оттиски свободы….
Так и у вас – не вырвать жал –
Святые путники Орзагра:
В руке у каждого – кинжал,
Неумолимый скол Морзагра:
Горы – живой – на все века,
В которой ветер пьет молитвы,
В которой выткала Река
На стенах – ужасы и битвы…
Горы – ходящей по лесам
В неумолимой полудреме,
Горы – что шепчет небесам
О страсти камня – незнакомой…
Орзагр - простывший и слепой…
Морзагр – кусачий, ветрозубый!
Идут, идут – одной тропой,
Идут – к пылающему кубу…
Войдут в него – как в океан,
Взметнут – раскрашенные крылья,
Вплетутся в танец древних стран,
Чтоб стать – космическою – пылью…
18 ноября 2012 года; 15:08 |