Наступит час, придет с косой старуха,
Задаст вопрос жестокий: Не пора ль?
Я наклонюсь к ней, прошепчу на ухо:
Не торопи. Прошедших лет мне жаль.
Я не успел цветами насладиться,
Что про любовь весною мне поют.
Я не сумел росой густой напиться,
Что так пленительна в моем краю.
Еще не все расставлены акценты,
В порядок мысли не собрать еще.
И если есть у смерти аргументы,
Их принимать не хочется в расчет.
Но, каждый раз, оглядываясь в прошлый,
Давно ушедший молодости мир,
Я вижу сад бурьянником заросший,
Моей судьбы погасший Альтаир.
И что теперь? Страдать в предсмертных муках?
Навек утратить бытия красу?
Уйди за дальний горизонт, старуха,
И спрячь свою зловещую косу. |
