О, сколько раз я в руки брал перо,
Но над бумагою оно бессильно повисало.
И, может быть, перо было не то.
Иль в руки не к тому оно попало.
Но нет, каким бы сам себе ничтожным не казался,
Я чувствую: душа, как факел на ветру.
Пусть как поэт, для мира я не состоялся -
Поэтом жил, поэтом и умру.
Михаил Михайлович Сычёв
Преамбула.
В миру несостоявшихся поэтов,
как говорят частенько - пруд пруди.
Но успевают оные при этом
бредятины с вагон нагородить.
Раз пятьдесят к столу я подходил,
садился в кресло и, поджав ножонки,
перо брал в руки.. Но не наследил
в листе тетрадном строчкой обнажённой.
Лишь пальцами я паркер обхвачу,
а он повиснет, как дымок над кофе.
Сменил штук десять! Больше не хочу!
Видать, стихам, ЧЕМ их кропают – пофиг!
А может я сажусь совсем не так?
И нужно ставить стол мой колченогий
по практике фэнь-шуй? Ведь я, простак,
не ведаю новейших технологий.
Допёр!!! Стихи рождают веществом,
которое под черепом закрыто.
КТО водит сим пером важней всего,
и в этом лишь собака, блин, зарыта!
Но как мне быть с порывами души,
похожими на факельное пламя?
Сию проблему можно разрешить,
занявшись вновь житейскими делами. |
