Пиитов много, графоманов – мало…
Поэты пишут просто, налегке!
Творить так рифмоплёту не пристало,
Когда душа трепещет в кулаке.
Щекочет нервы не поэтов слово,
А муки пустозвона на заре…
Их бытия извечные основы
В пустой и неоправданной игре.
А что поэт? Напишет и медали
Снимает будто звёздочки с небес…
А графоманы нервными все стали:
Им стихотворство – тридевятый лес!
Охота сотворить – сильнее жизни,
Себя внести в скрижали на века…
И, сжав перо, летит без укоризны
К народу графоманская рука.
Поэтов много, мало графоманов!
Прошу вас, пополняйте их ряды…
И вас услышат – поздно или рано,
И воздадут достойно за труды!
Хвала и честь не тем, кто лепит оды,
А тем, кто мучит музу каждый день!
Уверен – вознесут писцов народы,
Покроют благодарностью их хрень.
И зазвучат оркестры под фанфары,
И станут графоманы в славный ряд…
Пииты не нужны же будут даром,
«До фени!» – как в народе говорят.
Триумф предвидя, поднимаю стопку
За тружеников каторжных пера!
А кто не смел – бросай творенья в топку,
Пока тебе не крикнули – «Ура!» |
Плагиатят!!! 
Плавали! Знаем! 
Развлечь толпу высоким слогом -
Процесс бесплодный, не проймет,
Зато, упершись в буквы рогом,
Устроит шоу рифмоплет.)