Ожидание вновь истрепалось: «Так сколько еще?».
Без причин нет желаний – жизнь слепо по жизни пошла.
Млад иль стар, придорожный столб ветром и пылью крещен.
Жаль, эпоха хождений у каждого слишком мала.
По годам, как по камням на мелкой прозрачной воде,
Прошмыгнули из детства во взрослый кипящий котел,
Где свобода так тянет к опасной, но верной черте,
За которой последний герой взлет в бессмертность обрел.
А пока здесь во всю салютует зараза-война.
Закипает металл, и очистилось небо от птиц.
Смерть по жизни скребет, и совсем не до хлеба и сна.
Матерь-вера, отмаявшись, замертво падает ниц.
Есть под кожей остатки тепла – человечность жива.
Ложь-помощница ставит за нас крестик в нужной графе.
Справедливость нагрели – в карманах ее ни гроша.
И растут руки правды из плеч, а должны – в голове.
Настоялась слеза на потерях и боли «за так»,
Отпустив тишину за свой счет в бесконечный полет.
И чем дальше, тем мусора меньше в наш лезет рюкзак.
Не понять: кто счастливчик, а кто напоследок кивнет.
Сколько времени бродим по свету? А выхода нет.
Наш земной муравейник с рожденья нескромно велик.
За движение в нем в срок заплатим последний процент
И закроем исписанный богом усталый дневник. |
