Сейчас не пишутся стихи…
А люди ждут большого чтива!
На сайте хмуры все, тихи.
Я знаю: это некрасиво.
Наверно, сглазили меня,
Убили «гения» в утробе?
Уже брожу «не свой» два дня,
Развесив слюни как микроба.
Читатель прав! Вот накропал,
Судьбу и музу укоряя…
Стишок по сути очень мал,
Но в нем печаль моя большая. |
Когда совсем не пишется.
Мозги - как после бодуна,
И рифма в них не слышится.