Скуден вдовий стол:
горчит судьбы краюха,
кристаллы слез в солонке -
вот напасти!
Память лжет:
зудит настырной мухой,
из прошлого
высасывая
сласти.
Скуден вдовий день:
рассвет – к закату.
Скорей бы ночь!
Со счета сбросить сутки.
Реквием
нещадностью стаккато
обугливает быт
пустынно
жуткий.
Скуден вдовий сон:
ни лиц, ни улиц.
Затылком городится
каждый встречный,
и к дому адову
с летками ульев,
летят безликие,
роясь
беспечно...
Скуден вдовий путь:
суть вечной тризны…
Кому молиться?
Чьи вернее мессы?
Вот, где сарказм
баланса нашей жизни:
когда уходит бог –
приходят
бесы… |
а вдовий день сухой лапшой в тарелке
всё зыбко всё поверхностно и мелко
в камине нарисованы поленья
очаг потух всех кутая участьем
он просто перетёк в миры счастливых
пусть жухнут лет ушедших чьи-то сливы
а ваши свежи! много их в запасе
куда уходит Бог? не жди ответа
прилежно стой.. вдове к лицу молиться
рифмуется "напиться" и "приснится"
скулит судьба в безвыходности клетке