Надо же, какие у нас у всех Музы разные!
И всегда сердечным помыслам сообразные.
Не стоит сердиться, тыкать рылом в корыто.
Рождают стих, когда душа под небеса летит открыто.
Там налево на пляжу в бикини загорают королевы,
Иль направо - черте что рисуют нам тенистые дубравы!
А там, глянь, карась с утра гоняет мотыля в пруду,
А в саду, - ох, какая поза! - жинка полет лебеду...
Неужели Муза твоя тебя не целует и не ласкает?
И прошлые раны, что так болели вчера, не врачует?
За горизонт, куда летит самолет, уже не зовет?
Соловьями в иве плакучей ночами тебе не поет?
Тогда махни рукой и скажи: в отпуск Муза!
Пусть облетит мир, а может, подниметься выше и дальше.
А вернется, развеет незримой печали крепкие узы,
Соединив карася, жену и луну без труда и без фальши. |
Настасья, погоди, не торопись к луне.
под звёздами, что я создал, да тех, что Ты в реке,
где снов прощаются листы, спадая в одеяла нас,
где нету фальши.
там: зАмки упреждают высоту и сны, -
так торопливы и нужны, но что за сны, где только
виртуальность заменяет уголок мечты,
где все миры-вселенной от Меня, тихонько шепчут Женщине:
какая-ж Ты!!...
- --------
ЦЕЛУЮ, Я.