Все мы – дети совка, и нам,
В атеизма реалиях взрОщенных,
Неизвестна дорога в храм,
Но зато в ресторан – нет проще...
Нам до фени поповский прикид
И елейные взмахи кадила.
Был бы баксами счет набит,
Да крутой лимузин с водилой.
Нам не в кайф, когда «Отче наш»,
Да и слов-то не знаем... циники...
Как хмельной прощелыга-торгаш
Мы на всё наклеили ценники –
На любовь, на мечту, на Эдем...
Нас заклинило в круге порочном –
Алкоголь, казино, адюльтер.
Все так зыбко, и все так непрочно...
Но однажды... все будем там...
Сквозь туман вечеринки приватной,
Распугав легкомысленных дам,
Он придёт (как п###ц – внезапно),
И, под грохот финальных литавр,
Приобнявши за шею, грозен,
Неизбежности вестник, Мавр
О молитве настойчиво спросит... |
У меня такое впечатление, что писал атеист, но с высоко - яростной тоской о высоком.
Если бы я не верила в Бога, то, оно - ваше проивведение, взорвало бы моё Неверие, это точно.
Одно не принимает ни душа, ни эстет. чувство - грубое слово.
Оно по - моему переносит высокую художественость произведения сложившегося автора, зрелого человека в плоскость тинейджера- хулигана.
- Ан, вот как я могу, чтоб не думали, чтоб я вам, блин, больно правильный!
Вот такое впечатление.
С тёплой улыбкой,
Т.С.