Умру я скоро. Краток путь земной,
Не замолить тяжёлые грехи...
Но счастлив тем, что девушке одной,
Писал на память светлые стихи.
Она и не узнает, что поэт,
Вдруг превратился в глину и траву...
Об этом ей не скажет Интернет,
Я для неё в стихах своих живу.
Но счастлив тем, что девушке одной,
Писал на память светлые стихи.
А тем, что "мял цветы, валялся на траве" не счастлив, случайно?
Кстати, а чего это поэт превращается в глину и в траву вдруг? Эта метаморфоза вдруг не происходит, процесс разложения - процесс постепенный. А то что ж это получается? Утром пришёл в гости, видишь - сидит за столом поэт, творит, а вечером заходишь - бац! - а вместо него на стуле комочек глины с пучком тимофеевки. Не, так не бывает!
А у В.Цоя эти процессы быстрее, и ни одна собака не против была)))
Красная, красная кровь - Через час уже просто земля,
Через два на ней цветы и трава, Через три она снова жива
И согрета лучами Звезды По имени Солнце...
Разветвляю:
Виктор - победитель. А Пётр... ну пусть будет скала. Лучше, чем орудие пролетариата. (Для модераторов: это об именах, а не об авторах сайта!!)
Нормальное, Дмитрий, обоснование.
Честно говоря, я уже забыл, о чём там Пётр свой шедевро-пустячок наваял полгода назад. Он шибко-шустро ваяет. Всего не упомнишь.
Вот к чему приводит линейное мышление... Атрофизм чувственных рецепторов у крытика Красилова налицо ибо метафоричность неких метаморфозм в стихо для него стена глухая...
Я, тут, собрался умереть…
Налил себе в стакан немного яду,
Умру ведь точно, буду гадом!
Никто, не будет даже и жалеть.
Вздохнул,
Глотнул
И выплюнул, краснея……
Наверно…снова…прилетела фея.
В танке гореть - это уже ад, а там...еще неизвестно что..
"Полюбите пианиста,
Хоть он с виду неказистый,
Не имеет званья до сих пор,
Не спешите расставаться,
Жизнь полна импровизаций,
Гениальным может быть тапер."
Мы эгоисты -народ плечистый? Кто же нас полюбит.... кроме нас самих.. .ЩА , Дмитрий на одном чукотском сайте одному акыну мозг попарю и плавно перетеку на Вашу стр. знакомится с творчеством!
Вы, Серафима, почти мой стихончик "НЛО" процитировали... Он на Фабуле и там строчки такие есть:
"Любовь нечаянным подарком,
Вдруг с неба свалится к ногам..."
Благодарю за дивное, доброе пожелание! 
А тем, что "мял цветы, валялся на траве" не счастлив, случайно?
Кстати, а чего это поэт превращается в глину и в траву вдруг? Эта метаморфоза вдруг не происходит, процесс разложения - процесс постепенный. А то что ж это получается? Утром пришёл в гости, видишь - сидит за столом поэт, творит, а вечером заходишь - бац! - а вместо него на стуле комочек глины с пучком тимофеевки. Не, так не бывает!