В затасканном слове поруганный свет
Блуждает сомнением стойким.
Его поменял бы – синонима нет,
Попробую вишни настойку.
Философ в углу одиноко сидел,
Черкал на салфетке чего-то.
Сегодня мыслитель опять не у дел,
Разносится в зале икота.
Подсел я к нему, напрямую спросил:
Знаком вам секрет светотени?
Но молча мудрец нацарапал: этил,
Припавши к бутылке смятенный.
Эфир? Вещество? Затуманился мозг,
И вывод возник сокровенный, –
Любовь заменить никогда бы не смог,
Не выпив все соки из вены.
|
Этил с морозилки в стаканы разлил...
Ну, выпьем, жена! А секрет светотени
Решает пусть мудрый дебил.
Сподобил меня своим концептом такую позорную муть написать в эксе...