Над аркой из старого ржавого тавра,
Берёзы в истрёпленных струях дождя.
Чуть тронуты льдом, гулки лужи-литавры,
Чуть слышна капель, одиноко, за кадром.
Так странно...
Из розы ветров лепесток тонкий - север,
Тропинкою узкою наст бороздя,
Макает в туман вётел скомканный веер.
Тут снежной поземкою дышат аллеи...
Слабея...
Листают страницы - две даты и имя.
На каждом. За каждым. Иначе нельзя.
Гранитными. Мрамором. Чаще - простые.
чугун и бетон. Тут свои и чужие...
Любые...
Тут больно и свято. Настигнуто тихо.
Тут замерло время, змеею скользя.
Тут память и горечь дождливо безлики,
За медленным шагом по снегу мастике...
На стыке... |
