Он и ростом совсем не велик.
Память стелется по граниту.
На ладони балетка висит,
цвета пепла из монолита…
Подхожу к Рубцову, курю,
на аллее продрогшего сада.
С Николаем за жизнь говорю,
для меня это точно услада…
Эй земляк, как в России дела,
а поэтам чем ныне живется?
- иронично пытает меня -
и сквозь камень втихую смеется…
Что ответить тебе наш, народный?
- мямлю нервно, кусая окурок -
Вот пишу и живу при народе,
ублажаю наивный рассудок…
© Copyright: Валерий Панкратов, 2012
Свидетельство о публикации №11202143260 |
