Я ничего не понимаю:
Кропаю стих или не стих.
Гроза, наверно, будет к маю,
К тому ж ещё замучил чих.
Ежи бегут, волна волниста,
Явилась муза налегке.
Я, не поспев за дельной мыслей,
Штрихи рисую на листке.
А может я уже художник,
А ни какой-то там пиит.
Возьму, и нарисую дождик,
Ещё кота, который спит.
Ещё морковку в огороде.
Постигну истину вполне,
Когда свалившись с бутерброда
Растает масло на столе.
Бараны, да они - бараны.
Куда их? Только на шашлык.
Порой слова сильнее ранят,
Чем дура-пуля или штык.
Порядка нет и в ноосфере:
Разброд и всяческий бедлам.
И никому не надо верить.
Не верьте, люди, зеркалам,
Где отражение смеётся
И корчит рожу поутру,
Не узнавая стихотворца.
А я опять пишу муру.
Про то, что скуп малинник ныне,
Там нет ни шишек, ни грибов.
Что тесть принёс опять в корзине
В суконной шапке комаров.
Такой я странный землежитель,
Реальность в мутной пелене,
А звёзды в сумрачном зените.
Я ничего не понимэ.
|
