Когда чуть забрезжит, крадётся несмело рассвет,
Белёсой накидкой прикрыв наготу на ходу.
Наскучит игра: быть/не быть - виноватого нет,
И стрелочник, жезл позабыв, задремав на углу,
Не скажет: ни право, ни лево - сама выбирай.
Весна просочилась, обмякнув, застыла душа.
Шагая по сонным аллеям, встаю невзначай,
На прелые листья, что сваленной грудой лежат.
Они из-под снега, бесформенной серой толпой
Прилипли друг к другу, смирились, пропали почти.
Они обрели безмятежный желанный покой.
А я всё иду, и куда-то должна всё идти.
Куда? Моя тень странным призраком к дереву льнёт,
Проходит сквозь ветви, доверчиво гладя туман.
И пишет душа в замусоленный старый блокнот
Про мутную хмарь, одиночество и про обман.
Про хмурое утро, про то, что сегодня апрель,
Что жизнь бьёт сильнее: наотмашь и прямо под дых.
Бесцветное небо. Кому здесь нужна акварель?
Мне точно не нужно: достаточно красок простых.
Синички проснулись, горланит во всю вороньё,
Набухшие почки проклюнутся скоро листом.
И нужно/ ненужно, но это похоже моё:
Вот этот посёлок, дорожки аллеи и дом.
А всё остальное не важно. Стрижи прилетят,
Под застрехой гнёзда совьют, и нанянчат детей.
И ветром подхватятся крики весёлых стрижат.
Ты только надейся, душа, и живи, не робей.
|
