Предисловие:
Кому стихи -
лишь путь к его признанью,
другому – поза:
мол, не просто так –
Поэт!
Мои же строчки все
побочны для призванья:
рождаясь, служат мне лекарством
от всех бед.
Рисунок С.Хорликова
От душевной нестерпимой боли
Написал я лучшие стихи,
Той, что не ослабить алкоголем,
Той, что нам дается за грехи.
Жить хотел, как многие, беспечно,
Только в жизни не бывает так:
Боль разлук и штормы мук сердечных
Уносили душу в жуткий мрак.
И тогда я «рвался» на кусочки,
Мучился от адского огня…
Нет, не я слагал слова и строчки,
А они тиранили меня.
Доходя в страдании до края,
Начинал я с нового листа…
Сотни раз в рожденье умирая,
Вдруг слова вставали на места.
Если позже те стихи и фразы,
Привлекали мнения коллег,
Говорили мне: «Везет, зараза!
Ты счастливый, видно, человек».
Всё легко мне: пишется, живётся…
Только вот за каждою строкой:
Мука, что она не удается,
Счастье, что не может быть другой.
В час, когда страданья затихали,
Возвращалась радость на порог…
Если мерить благодать стихами -
Счастлив я бывал в рожденье строк!
…
Так стихами я презрел напасти
И с годами осознал и сам,
Что от счастья, именно от счастья
Лучшие стихи я написал.
|
Послесловие:
Мои стихи нужны?
Вот это - новости!
А я «кропал» их
от себя же втайне,
стесняясь графоманства
в этой области
и подавляя импульсы
случайные...
Не подавил...
Стихи нашли себе дорогу
через раздраи затяжных моих напастей...
И вот теперь –
я близок к эпилогу,
они - "пробились"
и нужны.
Какое счастье!
Вы совершенно правы, Владимир !
В трудный период жизни стихи помогали мне жить.