Дом был любим, всё было хорошо.
Но вот однажды на исходе лета
Пришла она. И дом своей душой
Почувствовал, что ваша песня спета.
Ведь сразу начались любовь и страсть,
И прочие сю-сю и муси-пуси.
Дом всё терпел. Но вдруг она, смеясь,
Сказала: "Решено. Здесь остаюсь я".
Ты был взволнован и, конечно, рад,
Хотел быть с ней и в летний зной, и в стужу.
По окнам застучал тяжёлый град -
Дом понял, что тебе совсем не нужен.
Он звал, кричал кукушкой из часов,
Стучал калиткой! Ты его не слышал.
Стекали слёзы с потолка, но вновь
Ты огорчался - прохудилась крыша.
"Люблю тебя!" - писал он на окне.
Ты говорил, что стёкла вымыть надо.
Дом пел сверчком, просил: "Вернись ко мне!"
Ты под комод в сердцах насыпал яда.
Дом с ней тебя делить, увы, не смог.
Взметнулось пламя, и финал всё ближе.
...Наутро в новостях: "Пожар. Поджог.".
В руинах дом, и в нём никто не выжил. |
Мистика, однако...
Помню эту драму, Линочка.
Я никогда даже не сомневалась, что наши дома - как люди.. живые.
У меня есть стишок про старый, всеми покинутый дом, который собираются снести.
Там такие слова: