Три кита в мировом океане
крепко держат спинами твердь,
на десятом от нас радиане
есть хрустальная круговерть.
Там сонный Будда сидит в нирване,
Харя Раме поёт псалмы,
там навсегда до краёв стаканы,
жалко только, что там не мы.
Там, где мы, завывают метели,
по колено в сугробе следы,
замело по края цитадели,
солнце цвета морозной слюды.
Это небо холодного света,
это край бесконечной зимы,
ни за что не дождаться нам лета
в этих стенах ментальной тюрьмы.
Кандалами закованы души
от начала начальных времён,
из фугу люди кушают суши,
погружаются в призрачный сон.
|
