Собираю по осколкам,
собираю жизнь свою,
сколько горя, сколько, сколько..
но а я ещё живу.
С белой проседью долины,
перемётная сума,
сетка липкой паутины,
и отстоя дополна.
Так порой невыносимо,
что хоть голову разбей,
И удача мимо, мимо...
скрылась в стайке голубей.
|
