Болдинская осень
С пером в руке кудрявый Пушкин,
На стол небрежно брошен лист.
Сидит, вином наполнив кружки,
Листок, как честь невесты, чист.
Поэт ждёт в гости вдохновенье,
С утра открыта настежь дверь.
Вошла - и он от восхищенья
Забыл про боль своих потерь.
Растаял месяц, луч рассвета
Давно свечу тушить велит…
Сегодня счастье у поэта -
Всю ночь с ним муза говорит.
На лист летят за строчкой – строчка,
Прощаясь, муза ставит точку..
|
