Всему отмерен свой короткий срок,
По продолжению сравнимый с мигом.
Есть люди, что читают между строк,
И те, кто вовсе не знакомы с книгой.
Обложка или авторская суть –
Кто ищет, тот, наверно, обретает.
Но иногда такую встретишь муть –
Захлопнешь, и пускай другой листает.
Мы выбираем твёрдый переплёт,
Прошитый позолоченною нитью.
И, если повезёт, уйдём в полёт
С гармонией к душевному соитию.
И, завершив сей сладостный сеанс,
Ту книгу на особенную полку
Мы поместим, но в следующий раз,
Хотя уже и с расстановкой, с толком,
Как в первый тот волнующий порыв,
Сложнее ощутить родство и негу...
И ищешь новое, и – в чём-то – на надрыв
Запрашиваешь пожеланья небу.
Но есть, кому достаточно одной...
Словно букварь, весьма понятной книги.
Что навсегда такой простой строкой
Подарит все часы, минуты, миги.
Теперь совсем я перестал читать...
Свои в тетради записи и строки,
Которые охотно дам листать
В судьбою уготованные сроки.
Но прошлых книг... Особенно одной...
Переплетения в моём блокноте.
Как звук гитарной тронутой струной,
Как чистый голос на минорной ноте.
И он звучит и входит в резонанс
С судьбы качелями на одиноком крике.
Быть может, мне судьба давала шанс
Остановиться на любимой книге...
Кто знает, может, проблеском седин,
Я напишу настолько непохоже,
Что станет ясно: потому один,
Что раньше срока своим мигом прожил.
4 октября 2024 г.
© Андрей Цырулик
|
