Лишь два часа назад
метель металась в окна.
Сейчас же в темноте
дожди стучат в стекло.
Асфальта полоса
до черноты промокла,
чуть-чуть задев отель,
стекает под уклон.
И вроде бы один.
И в окнах затухает
неоновая блажь,
дрожащая в ночи
средь снеговых седин,
обычностью пугая –
всегда одна и та ж,
молчи или кричи.
Но и дождям я рад:
они быть могут лучшим
из вариантов сна
на тлеющей заре,
где затемнённый град,
оплакивая души
с утра и допоздна,
в капризном декабре
стремится на ветру
под согнутые спины
монахов-фонарей,
сквозь дыма пелену.
Дождь стихнет поутру,
очнувшись на чужбине,
среди стальных зверей,
в бензиновом плену.
02 декабря 1999 / 25 марта 2018
|
