Потихоньку кропаю. Не то, чтобы "очень", но всё ж.
Удивлять, правда, нечем - обычные строчки, не боле.
А хотелось бы, да, чтоб по коже читателей дрожь,
От услышанной ими моей неулыбчивой доли.
А когда-то писала... То мамонтов эра была?
Строчки шли к водопою, и пили там звëздные рифмы.
И звенели в округе стихов моих колокола,
И откуда-то свыше решались "на раз" алгоритмы.
В перевëрнутых лодках пустынных сегодняшних дней
Не охапки кувшинок, не лилии, - синие рыбы.
Что поэзия? Нынче почти не дружу уже с ней,
И ворочаю строчки, как- будто тяжëлые глыбы...
Сумасшедших рассветов пьянящая гулкая рань
Дарит строчек ранеты, срывай и вкушай, как основу.
Я смогу, я сумею нарушить молчания грань,
Напишу ещё, может, добуду красивое слово?
Пересвист перепëлок вплету в золотую канву,
Пересыплю росою, как жемчугом, каждую строчку.
Потихоньку кропаю... И так же тихонько живу,
Но ещё, так считаю я, рано мне ставить тут точку.
Я ещё напишу?
|
