Стоит на тумбочке бутылочка "Боржоми",
лежат коробочки с таблетками, на блюдце.
И вот, заходит дама в чёрном капюшоне...
Не знаю—сплю уже?
Больные не cдаются!
Гляжу—врачи, уже мне ставшие друзьями,
с печальной мимикою входят в помещенье.
Ну точно—сплю!
Они мне кажутся чертями,
прошедшими как будто боговоплощенье.
Мне снится, с трупом церемония прощанья,
и тёмный коридор, ведущий в подземелье,
плач у могилы, и у гроба обещанья,
по вечерам—застолья, по утрам—похмелье.
Мне снится простынь окровавленная, в морге,
как будто кетчупом забрызганная скатерть,
и некролога, кровью писанные строки,
и золотые буквы на венках "НА ПАМЯТЬ".
И снова та, под чьей чадрой белеет череп,
слова мне шепчет, повергающие в ужас:
—Кто верит в Бога—тот жить права не имеет!
И напевает нечто вроде "я люблю Вас"... |
