Я страх ощущаю в себе.
Он велик.
Он, будто бы кровью вокруг меня брызжет.
Мерещится мне, будто врач уже пишет
посмертный диагноз мой, словно дневник.
Мерещится мне чисто вымытый морг
и возле могилы прощальные сцены,
и кровь, что берут через трубку из вены,
и пятки, торчащих из простыни ног.
Я вижу сплетения скорбных венков
и сделанный в морге разрез поперечный,
и то, как ларёк покидая аптечный,
вдова, упаковку несёт, пузырьков.
Я вижу как гроб засыпают землёй,
и чувствую даже могильную влагу...
Чего мне не кажется только, со страху!
Я болен.
Но разве один я такой? |
