Мне говорят про душу. Её нет.
Она – набор каких-то организмов.
Какой? Шестой, наверно, элемент –
Большой позор людских анахронизмов.
Но почему я чувствую тогда,
Как лист осенний тихо умирает,
Дождь по нему, как слёзная вода
Беззвучно и без радости стекает?
Коль нет души, что жжёт меня внутри,
Что заставляет скрежетать от боли
И почему сегодня ноябри
Кричат, как раны, от жестокой соли?
Возможно, душу легче отрицать,
Чем насыщать добром и чистой верой.
Но по ночам скрипит моя кровать,
То боль души, истерзанные нервы.
Мне говорят про душу, нет её.
Тогда и мы не люди и не звери?
Комок эмоций, как челнок снуёт
Между сомненьем, правдою и верой.
|
Послесловие:
КИЗЕЛГРАД
Не нужно слушать тех, кто говорит,
Что нет души, что это всё лишь сказки.
Быть может, пустота у них царит,
Вместо души. Зачем нам их подсказки?
Иначе как бы мы всё чувствовали?!
И действительно что же тогда так болит...
Замечательное стихотворение!!
Забрала)