Тишина не бывает затворницей, абсолютной.
В ней кипит, словно в капле воды, невидимка-жизнь.
Примет блудного сына, когда на душе паскудно,
И обнимет тебя, дескать, брось эту блажь – держись.
Тишина, что пропитана запахом книжной пыли.
И порою горька, как полынный отвар, на вкус.
Что играет с тобой и со сном в поддавки, на вылет
и снимает неспешно бродячую рифму с уст.
Чёрный кофе… гитарный аккорд… листопада шорох…
Будет хрипло скрипеть по латунным ладам струна
пока в дом не проникнет неслышной походкой вора,
на гоп-стоп взяв струну дребезжащую, тишина
Механизму настенных часов дарит сердцебиенье,
разделив его с сердцем, по-честному, пополам.
И под рёбрами тикает… тикает… бьётся Время,
в тишину осыпаясь, как битого звон стекла.
Тишина, словно птица ночная, вьёт гнёзда в шторах,
закрывает, как мёртвому, сна полотном глаза,
сквозь который доносится тихий далёкий шорох
то ли листьев, то ль крыльев ангелов в небесах.
Тишина знает то, чего день – карнавал не знает,
Ночь, разбившись о мир бороздящий рассвет, волной,
оставляет сознание ждать на осколках рая
новой встречи с ведуньею – знахаркой тишиной.
|
