Нет глыбы, в которую ты
Сложил бы от рифмы - черты,
Нет образа крайнего - нам
Внутри удивления мира,
Что скоро пойдёт за тобой
Искать от прелюдии - час,
От новой способности ждать
Свою утопичность мотива.
В ней ужас на каждой строке
И мысль, что потеряна в тон
От гибкой фортуны из лет,
Придирчиво думать о том,
Как ранний рассвет бытия
Слагал бы то новое в такт,
Но думал внутри - этим я
За словом, оставшись в строке.
Так думает в сердце дурак,
Что новый апломб и черта
Там мыслит для формы и мрака,
Что страхом от жил - не видна,
Но горе - из сердца её
Всё время нам пишет - ответ
В любви, от которой примета -
Неслышное в пользе души.
Так ты - не оставшись внутри
Всё пишешь для сердца - ответ
И мыслью не носишь черты
По важности скромной - обиды.
Ты сам ей, как слову - дурак,
На этом нам - страшном стихе
И новой основе под - мрак
Близ подлости собственной - миру.
Которую - сам основал
И в чести не знал, что она
Лишь подлая в форме - вина,
Оставшейся в боли харизмы,
Где ты лишь - один человек
У слова на старом стихе,
В котором - свой видишь портрет
Близ крайней моральности мира.
|
