Откинуть бы идейной формы - ртуть,
Пока она струится по ногам
И держит Землю в подлости, ища
Свою систему личного - плюща.
Когда, застигнув быдло - диалект
Ты вынул прошлый юмор - за игру,
Свой путь внутри ты выменял - за ту
Оскомину, что держит небу - ртуть.
Как пало к воле призраком - в неё
Свободы стиля подлинное я,
Как быдло в форме мира - не снесло
Ту стиля безыдейность - от тоски.
Ты чёрный ком иллюзий вынул - в путь,
Струящегося смысла в день тоски,
Ты сам им стал, что каторга о жуть
И сон внутри оплаты смерти - им.
Отчётливо ты забываешь путь,
Не очертив свой холод - в унисон,
Он - чёрный провод бытия о суть,
Как тлен минуты - покоряет миг
Внутри твоей окалины, что мир
Искусством сам намедни - удивлён,
Он поздний крик и бытия поклон
Над словом в безызвестности - парить.
Один не хочешь чёрный поворот -
Опять внутри осовременить - в миг,
Отчётливой картиной, что проник
Внутри любви искусства - за поклон.
Но смерти вынул умаления - сон,
Ты сам тому не рад о были - в миг,
Но чёрный путь опять внутри - возник,
Как каторга искусства - в унисон.
|
