Вся наша жизнь – она натура уходящая.
Моментом истины вдруг выстрелит признание.
Не сохранить, мой друг, живое настоящее,
как ни лелей его порой в своём сознании.
Какой-то краткий миг…
И вот – уже он прошлое.
А память только примеряет непохожести.
Проходит всё, как есть: плохое и хорошее.
И отвыкаем мы от ласки, от жестокости…
У слёз нет повода – польются вновь, блаженные.
А это – с мыслями столкнулись мы болючими.
Заметив то, не понимают нас, наверное.
И прячем вновь подальше всё своё – плакучее.
По тихой радости скучается, тоскуется,
когда давно её не ведаешь, не жалуешь…
…Я утешение ищу в красивой музыке.
Душе становится светлей – уже немалое!
Но и она утихнет – даже с продолжением.
И – снова ночь.
И – снова мысли окаянные…
Нам одиночество дано не на мгновение.
Оно приходит вдруг с осенними туманами…
От незаконченности строк – грустнее грустного.
Незавершённость остаётся в многоточиях.
Проходит жизнь – уже острей я это чувствую.
А умирать-то, нет, совсем ещё не хочется…
/Набросок – 5.IX.2024 г./ /12.X.2024 г./
* * *
|
