Художник рисовал свою мечту
И грубый холст рукою нежно трогал.
Он, словно путник, стоя на мосту,
Смотрел в поток, зовущий и глубокий.
Он видел золотой иконостас,
Хрустальных замков радужные своды.
Неистово хотел, хотя бы раз,
Вдохнуть тот ветер счастья и свободы,
Примчавшийся к нему издалека,
Как солнца луч во мраке заточения,
Зовущий, как последняя строка
Божественно святого откровения.
И, много раз увиденный во сне,
Рождался город, бесконечно белый.
И золотом сияя в вышине,
Его пронзали солнечные стрелы.
Мечта плыла, светла и высока,
Манила и сияла райской птицей.
Была не в силах слабая рука
Всё передать и в красках воплотиться.
Не смея отказаться от мечты,
Он плакал и не мог остановиться,
Но закрывались дивные цветы
И умолкали трепетные птицы.
На этот раз он краски не жалел
И цвет один был, бесконечно чёрный.
Чернее ночи на него смотрел
Суровый мрак, чужой, нерукотворный.
Художник предал всё, о чём мечтал.
И, словно за грехи его расплата,
Сияя адским пламенем, портал
Квадратом чёрным звал его куда-то.
|
Приятно весьма и интересно читать!В избранные!
