Какая кровь намешана во мне?
Какая к ней добавлена приправа?
История клокочет в глубине,
Чтобы излиться смертоносной лавой.
Какая кровь бунтует по ночам,
Подбрасывая, гневаясь с постели?
И слышать, как во мне стихи кричат;
Так стонут в ночь февральские метели.
Кто заставляет извергать стихи,
Как из вулкана огненную магму,
И предъявлять забытые грехи
И доводить себя же до нистагма*?
Какой в том прок, чтоб крови знать состав?
Что в будущем изменят мои предки?
Из нафталина прошлое достав,
Для будущего пью свои таблетки.
Да, нам важна история страны,
Её судьбы изломы и зигзаги,
Чтоб сохранить даянье старины,
Не забывать про взлёты, и гулаги;
Гордиться всем, чем властвует она,
Беречь всё то, что создано веками,
Знать какова искомая цена
Плодов, умом взращённых и руками.
Какая кровь намешана во мне?
И сам себе: "Нет крови эталона.
Что я могу отдать своей стране,
Не причинив ей боли и урона".
Кровь не важна. Она у всех одна.
Какой бульон в моей душе сварился?!
Тот, чтоб была пословица верна:
"Родился здесь и здесь же пригодился".
|
