А жизнь прошла…
пока наполовину.
Ещё могу оставить чёткий след.
Внутри горит надежда, что не сгину
без имени.
Потрёпанный конверт –
в руке зажат, слегка трепещет сердце.
Что там внутри?
Забыл, о чём писал.
Но я готов. Уже не отвертеться.
Я обещал себе –
и прочитаю сам.
Кем был в пятнадцать? Чем дышал?
Сумбурно…
но точно помню, цель была – успеть.
Пробить дорогу:
пик литературный –
извечный способ обезличить смерть.
Теперь посланье прочитать не страшно,
ведь я сумел,
ворвался в тот поток.
Но почему дрожит ладонь
и жажда
терзает душу / душит между строк?
Я рву бумагу – не хватает пазла:
сжимается мой внутренний поэт.
Два слова, в них один вопрос:
«Ты счастлив?»
Ещё бы. Ну, конечно. Я же…
(нет) |
, говорит, не понимаешь мужчин, не пиши. 
