Иголками дождя исколота земля...
Насквозь промокли даже стекла окон
и солнце завернулось в мокрый кокон,
став золотой личинкой мотыля.
Исколот лист июля ливнем строк
и каплями неясных силуэтов,
укутанных в сиреневость рассветов
с голов до всё ещё здоровых ног…
Как зубы змей, нацелена в глаза
сырая философия пространства
и, притворяясь смыслом постоянства,
течет по крышам дождевая ржа.
Но все преобразится в моря шум
во сне, летящем сквозь стекло и шторы,
и спутают русалок разговоры
утопленный в дождях июльских ум.
И не души достойной стороной
мне представать пред ангелами в белом,
а перед хмурым небом грешным телом…
Точнее, тем, что грех назвать спиной…
Дождем полны шприцы у медсестер,
а за стеклом, не находя опоры,
ложится на раздавленные горы
небес непросыхающий шатер.
До августа осталось три часа,
больничный лист июля весь заполнен,
мой долг перед дождем в стихах исполнен
с почти бессмертной верой в чудеса…
*
2011 г. |
