Она обычно приходила вечером
Так неизбежно, с шелестом листвы...
Бесстыже-рыжая, всегда беспечная,
В саду сорвав все летние цветы.
"Вот, принесла тебе букет из розочек
Они уже не радуют так глаз...
И почему-то ни одной из строчичек,
И ни одной из тех прекрасных фраз
Ты не дарил бумаге этим летом...
Я ухожу! Не верю больше в нас.
И называешь ты себя поэтом...
Но ни одна баллада или станс
Не вышли из под твоего пера.
Прощай, бездельник, мне пора".
Поэт заговорил о вдохновении
И прошептал "Эх, Муза, подожди...
Я напишу тебе стихотворения,
Лишь запоют осенние дожди..."
Но Муза не хотела больше ждать.
Смахнув бумаги стопку со стола,
И растрепав потертую тетрадь,
Ехидно ухмыльнулась и ушла.
Пришли дожди. Поэт, кстати, не пил.
Он не любил искать сюжет в стакане...
Заборчик новый лихо смастерил,
Беседку - и своими всё руками.
Он не грустил, он верил - все пройдет.
И не нужна сезонная подружка.
С ней счастья нет, лишь тысяча забот...
Теперь здесь только он и чая кружка.
Но сердце без любви не может жить.
Он вспомнил ту, с которою когда-то
Их развела судьба, обрезав нить.
Которая была прочней каната.
Ее лишь не хватало здесь теперь.
В беседке с ежевичным чаем в кружке...
И вдруг услышал он как кто-то в дверь
стучит...ужель пришла подружка?
"Соскучилась? Я не писал стихов", -
Поэт ей прокричал из палисада
Но то была не Муза, а Любовь -
Ее он не заметил за оградой.
И что-то его дернуло: "Открой!",
Поэт решил проверить кто явился.
Застыл перед глазами образ той,
В которую когда-то он влюбился.
И груз с души писательской упал,
Потоком полились стихи и песни,
Как только он любимую обнял...
Теперь они навеки будут вместе.
|
