СНЕГИРИ
Над озером четвёртый день снежок
с небес белёсых сыплет неторопко.
Не выйти ль на лесистый бережок
и не пройти заснеженною тропкой
до зарослей малины и рябин?
Возможно, там я снегирей увижу,
сидящих средь рябиновых куртин.
Бреду по снегу…
Жаль, что не на лыжах –
а то весь в мыле...
Всё же хорошо
разгорячённым и без капюшона
с волос небрежно стряхивать снежок
и по пути на камеру айфона
снимать ошеломительный пейзаж,
и с торжествующим и страстным криком –
как будто заарканил я кураж –
обнять по-дружески матёрую сосну,
к стволу её взволнованно приникнуть,
как к существу живому, не бревну...
… А вот и снегири.
Расселись стайкой.
Рубиновые ягоды клюют.
В душе восторг – скажу я без утайки –
и даже респектабельный уют.
И я упал в сугроб, чтоб не светиться
и птичек этих дивных не спугнуть.
Снегирь – моя возлюбленная птица.
Я шёл без лыж, чтоб на неё взглянуть!
"СВИРИСТЕЛИ"
С.К.
Посмотрите!
Вот сверху спустились
и зависли на ветках рябин
(нет, пожалуй, они взгромоздились
на рябиновых гроздьев рубин)
беспокойные смутные мысли,
что гнездились в мозгу у меня.
Но однажды, похоже, закисли
на исходе бесцветного дня
и, как птицы, в мой сад улетели,
где рябины рядами растут.
И расселись там, как свиристели,
и чего-то (не заверти?) ждут.
Свиристят мысли, перекликаясь,
прозревают на вялом ветру,
в прегрешениях, может быть, каясь,
исповедуясь, как на юру...
А раскаявшись, сразу обратно
полетят и, набившись под лоб,
неуклонно, почти безантрактно
ждать Тебя будут, милая, чтоб
показался им снова возможным
тот давно уж потерянный мир…
Помнишь встречи в кафе придорожном?
Был я в те времена твой кумир…
…Чёртов снег!
Зацепившись за ветки,
от раздумий глубоких отвлёк!
Так бывает при заверти верткой.
Жаль, что факт этот вам невдомёк…
Не дождусь твоего поцелуя…
Мне осталось лишь мысли любить.
Вот сижу, как балбес, во хмелю я.
Мыслю: как я мог жизнь загубить?
ВОРОНЫ
Артюр Рембо (перевод)
Мой Бог, когда метель седая
взъярится в мёртвых деревнях
последним жителям на страх,
обрушь с небес воронью стаю,
лавину воронов своих
на белизну полей немых.
А вы, небесных сил посланцы,
чей крик тревожен, зол и строг,
летите вдоль пустых дорог
над необъемлемым пространством,
над руслами замёрзших рек,
чтоб вас увидел человек,
идущий по французским землям,
где сном необоримым спят
тела погубленных солдат,
чью гибель разум не приемлет;
чтоб птиц господних хриплый крик
был слышен в мире каждый миг.
Но как совьют другие птицы
весной гнездо в ветвях дубов,
то вы, охранники гробов,
смертей жестоких очевидцы,
им не мешайте – пусть поют
тем, кто обрёл в земле приют…
ЖУРАВЛИ
Осенними ночами часто снится
заросший камышами тихий плёс...
Иду по берегу и вижу лица
былых друзей (меж сосен и берёз),
идущих мне навстречь по первоснегу
тропинкою от скошенных полей.
Я вижу лошадь, старую телегу
и стаю поднебесных журавлей,
гонимых ветром северным колючим
на знойный африканский материк.
Из-под косматой тёмно-серой тучи
я будто слышу их тревожный крик...
Мне часто снится этот час прощальный -
с друзьями на пустынном берегу.
Они уходят, лики их печальны,
и я остановить их не могу…
|
