Когда бы на Русси поэты
Перевелись, исчезли навсегда.
Не знаю были бы воспеты
Ее красоты, реки, города.
Когда б рука поэта не держала,
Исписанный чернилами листок.
Навряд ли бы Россия услыхала,
Как дорог ее каждый уголок.
Когда б, когда, но их не мало
Кто пишет о любви своей,
К России, что с рожденья стала,
Частицей сердца, до скончанья дней.
Не важно, где живу я ныне
О ней писал и буду я писать.
Я знаю она думает о сыне,
Как может думать любящая мать.
Когда бы на Русси поэты
Перевелись, исчезли на всегда
Не знаю были бы воспеты
Ее просторы, судьбы, города.
|
