Горячий воск растаявшей конфеты,
Тягучий как чурчхела пляжный сон,
Нечёткий абрис серого корвета,
Ничем неубиваемый шансон.
В припадке бьются над волнами чайки,
Синдбады заплывают за буйки,
Идут, сверкая чёрными плечами,
За звонкой барабулькой рыбаки.
Уже давно тошнит от кукурузы,
Синеет на груди морской дракон
И представляешь Робинзона Крузо
С армянским носом, в сланцах и трико.
Испуганного маленького краба
Гоняет жизнерадостный питбуль,
Лежат на солнце розовые бабы,
В бутылке колы плавится июль.
Ленивость наших тихих разговоров,
Нелепость форм песочных пирамид,
Плывут какашки в сторону Босфора
И море всё шумит себе, шумит.
12 июля 2024
|
Но...
Зачем же предпоследняя строка? Она всё портит. Не стоит великолепную лирику смешивать с означенной субстанцией. Её достаточно в жизни.