За окном бушует дождь с грозой,
Бредёт опьянённый судьбою скиталец.
Пытается найти он свой дом
Или образы, что, быть может, остались.
Бредёт на ощупь,
Смотря в пустоту,
Которая разум так манит.
Наверно, пытается встретить одну
Сладость воспоминаний.
На горбу своём он тянет тропу,
Бремя собственных знаний.
Эта тропа-его след, его путь,
Тягота жизни познаний.
Стремится она далеко-далеко,
Ему с неё не сойти,
А было бы, может, очень легко
В детстве её не найти,
Но он подумал:
"Я, наверно, герой,
Мне этот путь и пройти".
Жаль, но всё же ошибся он,
Свой дом уже не найти.
Судьба жестоко с ним обошлась,
А он ей не возражал.
Теперь он юноша,
Который погас,
Но, наверное, он возмужал. |