Я посвящу себе стихи,
Пропитанные хладом грусти,
Они рождались сквозь стихии,
Гордыня в них вершит витии
И душ сближенья не допустит.
И что немногое осталось,
В уединившейся душе,
Так это горькая усталость,
С душой почившей в неглиже.
Виновен ль мозг, в морщинах ссохший?
А он, тупеющий от ран,
Желает, чтоб враги подохли,
Осиротив моё пространство.
Мне одиноко, но не скучно.
В чертогах коротая будни,
Я память делаю подругой,
Хотя с годами это трудно
|