На дачу рвался, ею грезил я -
там вдохновение придёт.
Какая может быть поэзия,
когда здесь дел невпроворот?!
Гнетёт разор и запустение.
Когда здесь люди не живут,
не могут жить здесь и растения,
и даже мёртв мой минипруд.
И лишь трава растёт и буйствует.
Что чернозём ей, что песок.
Меня настойчиво напутствует
мой долг: -Бери косу, сачок!
И вот теперь по совместительству
я и косарь и стихоплёт.
Мой труд - пустое расточительство -
трава ещё быстрей растёт.
Растёт себе (ей это нравится),
ковры зелёные стеля.
Ну что ж, расти, моя красавица -
у трав поэзия своя.
. |
