Беда не в том, что жизнь уходит,
Вопрос в другом - как и куда,
Когда всё мимо происходит,
Так в океан сливается вода,
И там становится солёной,
Как будто пресной не была,
В тиши глубин уединённой -
Ужель я пресною слыла?!
Ей важно знать, её там пили,
Водились осетры...сула...
По берегам и люди жили,
Она же в океан текла..." |
